HORAS GRISES
Las horas grises
pintan el cristal,
más sé que el sol
aún ha de regresar.
En cada lágrima
un nuevo manantial,
y en cada sombra,
un sueño por crear.
Aunque el invierno
duela sin cesar,
la primavera pronto
ha de brotar.
En el silencio
oigo un eco vital,
la esperanza, llama
que no ha de expirar.
ᴋʀᴏᴄᴋ
pintan el cristal,
más sé que el sol
aún ha de regresar.
En cada lágrima
un nuevo manantial,
y en cada sombra,
un sueño por crear.
Aunque el invierno
duela sin cesar,
la primavera pronto
ha de brotar.
En el silencio
oigo un eco vital,
la esperanza, llama
que no ha de expirar.
ᴋʀᴏᴄᴋ
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